Не падай…

Вчера вечером шла домой. Поздно. Плеер в ушах. Смотрю на дороге — на тротуаре, в смысле — что-то шевелится. Подхожу ближе. Человек. Лежит человек. Точнее ползёт человек.

Причем ползёт так необычно, будто в конкурсе участвует, ногами загребает и пересаживается вперед. Первая мысль: пьяный!

Вторая мысль: грязный! Вчера дождик был, слякоть. Третья мысль: А вдруг нет? В смысле, не пьяный?

Мимо спешат другие люди. Вечер, надо скорей домой. Ползущего брезгливо обходят. Отворачиваются. Мне тоже надо домой. Меня ребёнок ждёт. Но вдруг не пьяный… Подхожу и опасливо спрашиваю: «Ты в порядке?» Сама удивляюсь своему хамству: перешла на «ты» без экивоков.

— По-мо-ги-те-встать, — говорит парень, прожовывая часть букв. Руки его скрючены. Ноги тоже. Он болен ДЦП. С рождения.

Я протягиваю руку, за которую он хватает своей грязной измазанной рукой. От него пахнет…супом.

— Ты как тут оказался? — спрашиваю. — Один. На дороге…

— Я пошел за хлебом. Мачеха болеет. Упал. Меня велосипедист толкнул. Встать сам не смогу. — отчитался парень.

В это время он уже встал, но руку мою держал крепко.

— Далеко живешь? — спрашиваю я, прикидывая, что мне делать с ним.

— Да нет, вон. — Машет рукой на дом рядом. — Доведи, а то я упаду опять.

— Пошли, — соглашаюсь я. От него не пахнет опасностью. Пахнет супом.

— Как зовут тебя?

— Олег.

— С кем живешь, Олег?

— С мачехой. Она заболела. Нужен хлеб.

— Ты пошел за хлебом, тебя толкнули и ты упал? — восстановила я ход событий.

Читай продолжение на следующей странице

Жми «Нравится» и получай только лучшие посты в Facebook ↓

Не падай…